miércoles, 21 de noviembre de 2007

Fenotipos y genotipos. Ahora resulta.




"There's no doubt about it, we're just loin and feelings"
Dijo el Dr. Carter, mirando a la cámara con ese aire de suficiencia burlona.
Corte.
Sacan al enfermo por la puerta de trauma 2 hecho un mar de lágrimas.
Feid a negro.

Argumento aplastante, nadie lo discute.
Pero yo le agrego:
"somos carne y emociones, ambos impulsados por las enzimas".

Que no.
Los impulsos es lo primero que nos aflora. Cuando bebés sentimos y conocemos todo a través de la boca y después ¿qué pasa? Se siguen los dedos, las manos, la piel entera. Sensaciones básicas: rico
-desagradable, suave-áspero, dulce-salado... Etc.
Y después los sentimientos.
Eso que sucede adentro, lo intangible, muchas veces inexplicable y que para algunos quedará a nivel de misterio forever.
Nuestra diferencia con las bestias.
El regalo divino.

Hace rato leí una nota -neta leéla, porque sí es interesante. No te preocupes, aquí te espero de vuelta- que no hizo mas que confirmar esta creencia y repito "¿qué sería de nosotros sin las enzimas?"

"¡Ay guanina! Te debo una... Mira que me ayudaste a sacar la casta con esa chica."
"Noo, pos de no haber sido por la Niacina habría caído el telón para mí"

¡Ay! los héroes desconocidos.Nos constituyen desde las mismas entrañas y solo obtienen olvido de regreso.

"Tal para cual".
"MFEO".
"TQM".
"Eres el amor de mi vida".

Aparentemente todas estas mamarrachadas tienen un explicación científica.
Las enzimas.
Además de curvilíneas o "acá marcaditos", para que nos guste alguien, las parejas deben parecerse a nosotros. Froid decía -ya dejen en paz a ese chinche ruquito cachondo, dijo mi maestro de sico una vez- que "uno busca en la pareja un reflejo de la madre o padre... mientras más parecido mejor" -léase con tiplito de vieja chismosa, porque no estoy seguro que haya sido que lo dijo así precisamente- pero creo que le andaba faltando un poco de info a este señor.

Las enzimas, son el disco duro y ROM a la vez, donde tenemos anotado tooooooooooodos esos años de evolución, o penurias que ha experimentado nuestra especie.
Cada uno de los difuntitos, algunos hechos petróleo, otros tolvanera; a su manera, y a sus posibilidades -porque esa cápsula del tiempo sólo tiene entradas de quines han dejado alguna descendencia- ha escrito algo ahí.
Esos comandos, todas esas instrucciones, están cuidadosamente codificadas, cada una esperando el momento para resurgir y hacer lo suyo; desde sacar la casta en un encuentro sexual, hasta resolver problemas de manera mágica... y hablando de milagros a últimas fechas -checar sobre todo los comentarios-.

Entonces, cuando vemos aparecer a alguna chica que nos late deveras, no son las campanitas.
No es aquello de "sentí mariposas". "Fué amor a primera vista".
Nel.
Es la voz química desde adentro hablando.
Si no crees, mira en la calle.

TODAS

TODAS

las parejas se parecen físicamente en algo.
Observa, conecta tus ojos al cerebro. Verás.

Esa composición química nos define. Estamos cajeados.
Si no, fíjate en los emoticones:

Los narizones o que vengan de raza narizona, tienden a construir sus emoticones con "naricita" =-) :-)
los chatos como yo
:)
así nomás. Y con ojo chiquito.





Sinceramente creo que tres semanas de ausencia de mi mente dejan alguna repercusión.
Ausente. Auto-exiliado.

¿Y siquiera se siente rico?
Pues no lo sé. Le vo a preguntar a mi citosina.

Uhh...



- Pues sí.
- Pues no.
- Chale güey... ¿ya ves cómo eres?

Diablos.
A últimas fechas las arañas se me están parando además de en la mente; en la cara.
Hace 5 semanas que no me rasuro la barba y ahora sí parezco Robinson Crusoe.
Además he empezado a usar una media en la cabeza para intentar al menos, aplacar mis necios capilares; espero no desesperar y cejar en el intento, y ver si esta vez si puedo llegar a los 5 centímetros de longitud de la parte más larga de mi cabellera; porque de la barba, "viento en popa", vamos por todo.

Ah, este espacio.
Reflejo de mi psique revuelta.
De mis presiones financieras.
De mis angustias personales.
De mis más profundas contradiccones.


¿Cómo alguien puede en la misma quincena sublimarse al ritmo del robot rock, la pirámide de luz, jaus extático de 400 decibeles, y después manotear frenéticamente como Boquense al ritmo de Primavera Zero?
Sólo yo.

Infiel disimulado a 'mis principios'.
Ése que esconde la mano después de ardorosamente tirar la piedra; y muchas veces la primera.

"Venga, venga, que aquí no ha pasao ná. Que el muerto fué en la esquina, cabrones, vayan a ver si ya puso la marrana".
No pasa nada.
Al cabo que aquí nadie me conoce.
Ni ven mi cara, ni sienten mi aliento -fétido sobre todo en las mañanas- y mucho menos ven cómo es que me asaltan los tics. El del ojo brincado. El dedo bailarín. El pecho en retroceso. Tendones gelatinosos. "¿Ves? me está dando un mini-ataque epiléptico"

Y así de este resurgir de la epilepsia; pongo un video.
Padrotón.
fué lo que en primer lugar me hizo escribir.
Y en segundo, pos ya estando en esas, a decir mamadas.
Que para es nos pagan.

- Que no.
- Que si.
- OoOooo... ¿ya ves cómo eres?




BEIRUT - In the Mausoleum from The Flying Club Cup
Uploaded by flyingclubcup


Quiero regresar a la vida como la conocía, pero nomás que el camino está ahora inundado.
Las nuevas derivaciones de mi mente brillosa me han llevado a una desembocadura sepa dios onde quede.
Cuando averigüe, y despierte del shock epiléptico, mandaré una señal luminosa, o simplemente un mensaje de texto.

Salud.

domingo, 28 de octubre de 2007

que pasó otra vez. Chale, creo

Ini misqui piridi in li pirid,
in li pirid,
in li pirid.
Ini misqui piridi in li pirid,
in li pirid,
in li pirid.
Ini misqui,
ini misqui,
ini misqui piridi in li pirid."


¿Qué?
¿Y dónde quedó la foto?
¿Porqué estoy escribiendo a media página?
¿y en rojo?







¡Ah qué la tiznada!
¿Otra vez? Maldita sea.




¡Esto del horario de verano da al traste con todo! por eso me caga.




Demonios, y hoy que si me sentía inspirado.
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El otro día leí un artículo de "yoga en la oficina".
Venían una serie de ejercicios para realizar "en la comodidad de su puesto de trabajo".
Una chica que juro no tenía ni un pelo de oficinista y un mai más ruco y equis que cualquier oficinista de la vida real demostraban con sonrisas fingidas las distintas posiciones, ejercicios y repetciones que ayudarían a reducir el estrés y prevenir consecuencias más graves.
Se ha escrito tanto del tema, pero en realidad, ¿alguien lo pondrá en práctica?
Al menos yo no conozco a alguien que lo haya hecho o lo haga con regularidad.
Como que las mañas propias, copiadas y adquiridas se abren paso en nuestra conciencia y se buscan y rebuscan 'alternativas' para las sugerencias científicas de 'buen vivir'.
Por ejemplo. Yo cuando empiezo a experimentar cansancio, agotamiento mental o simplemente estoy nerviosos o cagado de miedo tarareo una canción.
Mientras más repetitiva e hipnotizante resulte, mejor:

"Una mosca parada en la pared,
en la pared,
en la pared.
Una mosca parada en la pared,
en la pared,
en la pared.

Una mosca,
una mosca,
Una mosca parada en la pared.

Ana masca parada an la parad,
an la parad,
an la parad.
Ana masca parada an la parad,
an la parad,
an la parad.
Ana masca,
ana masca,
ana masca parada an la parad.


Ene mesce perede en le pered,
en le pered,
en le pered.
Ene mesce perede en le pered,
en le pered,
en le pered.
Ene mesce,
ene mesce,
ene mesce perede en le pered.

viernes, 26 de octubre de 2007

Otra de chismógrafos.



- "ora jijo de tu pinche madre te voy a partir toda tu madre si no bajas ese pinche video ahurita."
o bien:
"ssss¿qué? ¿te crés muy salsa putito?sssssssss... ira hijo, me cae de madres que te voyencontrar, y vas a ver qué chinga te paro; pinche changuito acáaa... ssss¿qué? ssssss ché puto..."


Esa sería nada más, ni nada menos, una muestra de las respuestas a una iniciativa parecida en este país. ¿Que qué iniciativa? pues la de este joven que habla.
"...i don't care why you call, i don't care what you say" dice el ahora famoso post-puberto.

Güey, "hasta de las noticias le llamaron ya"


En esta era de la información, sólo es necesario rascar para encontrar algo que puede ir desde raro, hasta rarísimo. Cualquier cosa es noticia y la cosa es "decir algo, sobresalir", make your mark dicen los gabachos... ¿qué pasa con la interacción humana?

Chingao. El mundo si es un pañuelo.
Yo que pensé que estaría bueno reproducir esa idea, sólo que región 4, ya sabes, pero de pensar en que me llamen "pinche changuito acá"...
paso.

lunes, 22 de octubre de 2007

Daltonismo extremo.



Una de las paradas obligadas en los días que salgo a la ciudad, son "los sanitarios" -vaya eufemismo en un país de pelangoches- del metro Rosario.

Es el oasis anhelado, el punto medio de la jornada, el remanso mental antes de emprender el titánico viaje de 1.5 o hasta 2.0 horas -ya que le varea - "dependiendo del tráfico".

El mentado espacio es como una cantina pero al revés, o sea, en lugar de ingerir líquidos para producir sensaciones de placer, estos se excretan produciendo casi el mismo efecto. Causa y efecto; todos hermanados en la comunión y compartición armónica del espacio público... Aunque sea por fugaces instantes, porque al salir, vuelve el estado alterado de la protección del "mínimo necesario" espacio vital.


Lo comparo con una cantina -pero de las de antaño- porque el espacio es abiertamente segregacional y sin que nadie chiste.
Es una de esas cosas, que hasta en sociedades como la nuestra -donde la gente gusta de hacer todo lo que "está prohibido" y "no permitido" casi por obligación histórica- se respeta y sin que esté escrito ni sea explícito en letrero alguno.


O a ver, ¿cuándo se ha visto que en la entrada de un "baño de hombres" diga: "SE PROHIBE LA ENTRADA A MUJERES"? O al revés. Yo creo que en ningún lado.
Lo más que he visto, además de los clásicos monito y monita de palitos, reinventado una y otra vez con colores, deditos, ojitos, y hasta boca; son los abanicos y sombrero de copa con pipa, la "fulanita" y el "fulanito", miqui maus y mini maus, donal y deisi... Y los baños de COLOR ROSA CHILLANTE Y AZUL HOLANDÉS de Aerocomex. Inconfundibles, según yo.



Según yo, porque hoy, mientras me lavaba las manos y me mentalizaba para abordar el chimeco, apareció una señora por la puerta azul holandés.
Entró y se le notaba esa mirada de triunfo del que "ya llegó". La sonrisilla tímida pasó a una mueca de terror cuando se dio cuenta en dónde estaba.
Para ese momento ya éramos cuatro los especímenes viéndola sin saber qué onda y fue que pasó: dio la vuelta y empezó a rasquetear la puerta giratoria-exclusa-soloentrada por donde había llegado, cual can encerrado o acorralado. No pude evitar la risita cagona esa, pero llenándome de compasión, y en honor de todos aquellos benefactores anónimos que se han apiadado de mi en momentos difíciles, le dije: "toque la puerta de servicio, ahí debe de estar la señora del aseo. Ella le ayuda a pasar al baño de mujeres".


Se aferró a mis ojos, y llenándose de valor, cruzó el baño pero ahora escoltada por seis especímenes.

Tocó, chilló, rasqueteó, suplicó... y a la de mil, se abrió la puerta y desapareció antes de que pudieras decir Jack Robinson.

La cofradía de ahora ocho especímenes, nos volteamos a ver y soltamos al unísono una carcajada desas de cantina, pero de muy buena gana.

En un instante todo volvió a su camino y había quedado para el recuerdo.




El otro día platicaba con mi chica de cómo se percibe el color, de los conos y bastones que hay en el ojo humano y supe que el rojo es el color más perceptible por la cantidad de estas células dedicadas a su espectro.

Además de mi propuesta de eliminar el gen de la huevonada del mapa genómico de mis paisanos mexicanos, propongo aumentar el número de conos o bastones destinados a recoger el rosa y el azul, para evitar episodios tan bochornosos como este.

Eso y poner un policía afuera de los baños que la haga de "director de tràfico" o manque sea de "asesor sanitario".

jueves, 18 de octubre de 2007

El ser traslúcido.



- "Dime cuánto... Dime cuánto"



Las palomas le revoloteaban a Lis en la cabeza, se le paraban en los hombros, en los brazos. El monigote este le vaciaba el maíz palomero en todas partes, y entonces el maremagnum aumentaba, bueno, palomagnum.


Clic, clic, capturado el momento cartablanca forever.
- "Ah que bien van a quedar estas fotos" pensé yo.

"Es lo chido de los viajes. Ilustran. La pasas chido. Aprendes cosas. Y eres feliz".

En esa sesudísima reflexión estaba, cuando ya contaba con un árabe malencarado a dos centímetros de mi nariz manoteando y vociferando:
- "cincue mila... Cincue milla lire"
- "¿QUÉ? No mames..."


Según yo también puse jeta, pero más de confundido que de otra cosa.
Así como el pendejo, hipnotizado por la voz de este chango aprovechado, saqué la cartera, busqué y le alargué las 5mil.

Se fue flipando con su cuate.
Chale.
Cuántas veces se habrán pitorreado de mi mientras se empujaban sendas pintas en el bar de la esquina o igual se elevaban con un periquete de hash.
Sepa dios.


El asunto es que SIEMPRE me pasa.
Desde el cabrón que evidentemente anda taloneando a la concurrencia al son de: "ssss esque no les vengo a robar... Nomás démen un ayudita... Que Cristo y la Virgencita de Guadalupe se los van a agradecer... Y Diosito se los ha de multiplicar..." hasta aquel que -otra vez- evidentemente la ha pasado mal: su jefa se murió, el hijo agoniza o necesita "pa la operación"... Pero hace seis meses de eso; y ya encarrerado, agarró el estilo y será su modus vivendi forever.


Se me hace que tengo algo.
Un olor. Un guiño, una pose.
No se, pero estoy seguro que si es algo.


Lo cierto es que trato de ser lo más inconspicuo posible: no hablo por teléfono a gritos en la calle, sonrío con extraños solo si tienen menos de 10 años, no doy direcciones usualmente, no doy mi nombre así nomás porque si, o sea,sigo lo mejor que puedo todas las instrucciones del manualito "no hablar con extraños desde la lección 1"
Y aún así, pasa.

Como si supieran.

- "joven... Msbssbsbbsbsbsss ayudita por favor"
Serán los ojos.
El tono.
Mi deformado concepto de compasión o... Tal vez un botón, resorte, radiación o espectro radiológico de 900 GHz detectable solo por personajes como el árabe ese.



Tal vez sea lo que dice mi chica: "eres un libro abierto"

Pero cojones, quiero dejar en claro algo. Y que lo entiendan bien todos los pedigüeños y talones de todos lados:

1. No soy libro de visitas; si aquí se puede leer, es pa que se ilustre, pa ver qué se le pega. Es un ser-vi-cio.

y

2. LOS LIBROS NO SE RAYAN cojones.
Si usted ya leyó, siga su camino, pregunte o haga algo no intrusivo por favor.

Bueno, espero que les llegue o que al menos alguien se los platique.


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-"Ira, ¿ya sabías? El sietepalabras es un libro abierto..."
- "tsss, ¿y eso?
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Listo.
Me apresuro a hacerlo porque estoy seguro que la señora que vive en Tizayuca con su abuela, padres ciegos e hijos con síndrome de Down, a la cual asaltaron en la terminal de camiones cuando llegaba hoy muy temprano, y a quien "le presté" 5 pesos "pa completar su pasaje" no estaba enterada.

martes, 18 de septiembre de 2007

Meme: ¿Qué música escuchas mientras bloggeas?

"Tú las trais"
¿Recuerdas los chismógrafos?
Tal vez.

Si tú no fuiste a la escuela, o en tu "colegio" solían llamarles "escrapbucs" o "libreta de recuerdos", o simplemente no tuviste adolescencia; un chismógrafo no cayó en tus manos.

¿Contestarlo? bueno, ese sí que es otro asunto.

Y como hasta en los perros existen razas, obviamente tu nivel de popularidá, o "culés" -qué feo se oye esto, intentaba decir 'cool-és'- te garantizaba estar en los chismógrafos más codiciados de la escuela.

"El de Sandy", la chamaquita aquella de cabellos rubios y dientes de conejito que traía culecos a todos los pubertos.
"El de Rosa Isela" la vieja más temible y madreadora de la comarca.
Ya de perdis "El de Laurita" que parecía que en la vida su misión era recolectar los datos de toodos los lusers de la escuela. Hablando de un fric shou.

Por mi parte llegué a estar en un par de ellos.
Me escurrí alguna vez al praim taim, pero eso sí, siempre acababa de relleno en las últimas páginas de alguno aunque no nos conociéramos la dueña y yo.

Veinte años después cae otro chismógrafo en mis manos.
¡Qué pasón!

Recibí el tip por parte de Iván quien a su vez fue invitado por Antonio Bustamante de tecnobot, un espacio que se autodescribe al nivel no-breiner.
Son varios tíos que la hacen de 'netvaibs' con un toque casero, lo que a fin de cuentas lo hace hasta amable.

Voy.

¿Qué música escucho mientras blogueo?
Desde tiempos inmemoriales he sido huevón -flojo, bolsón, lacio, amodorrado, etc.- para seleccionar música y ya no digamos ponerla.
Menos hablar de estar refrescándola.
Yo soy de los que prefiere oir auténtica marranilla -Arjona, rancheras, cumbias, guarachas, maxine woodside en la radio, estadio W, las noticias- antes que estresarme seleccionando y programando tracks.

Mi colección se ensancha gracias a las colaboraciones, bueno, donaciones del Pika, quien resulta ser mi lazarillo en temas de actualidad en el meinstrim electrónico que es donde me muevo principalmente.


Pero ¿qué escucho?
Gracias a San aIpod cocodrilo y su función de shuffle, prácticamente lo que sea. Bueno, en términos del meinstrim electrónico. A saber:

Moloko.
Dave Seaman.
David Morales.
BT.
FatBoySlim.
St Ettiene.
EBTG.
Ben Watt, lazy Dog2.
Björk -ok, no es electrónico, pero esta vieja ES la música en sí misma-
Chemical Brothers -desde alfa hasta omega-
Daft Punk -de alfa a omega también-

y en el apartado del guilty pleasure o simplemente "otros":

Amparo Ochoa - Hecho en México
Los hermanos Rincón
María Elena Walsh -gracias a mi querida hija-
y rarillo: Acerina y su danzonera.

De cinco las dejaré en tres IMperdonables:

- Con esta me persigno antes y después de iniciar la jornada:
Underworld - Born Slippy (Nuxx)


- Ya iniciado, dejo en manos del Chomosgón la mezcla. Ok, no es exactamente una rola, sino una estación onlain. Escúchale si quieres sacudir las neuronas cuando no funciona el CTRL+Patada.

- Para terminar, antes del himno nacional, escucho a Björk.
La que sea, pero de preferencia alguna versión de las tantas de Like someone in love.



Esta en particular me recuerda que estoy vivo y que deveras amo la vida.
Sob...
Qué le vamos a hacer.

Bueno Iván, Tú me invitaste, ora me aguantas.

¿A quién se lo paso?
No sé. Supongo que es el precio de ser neófito en este asunto de las "redes sociales".





PD. Ya sé:
A Ghuz el poeta urbano.

lunes, 10 de septiembre de 2007

Lo más gacho.


Enmedio de una sesudísima plática de sobremesa en domingo de repente me quedo pasmado. Dejo la respuesta a la mitad, mientras siento cómo un rayo ilumina mi mente.
"¡Heeey... ¿qué onda con este güeeey? se quedó como petrificado!"

Neta.
Petrificado.

Alguien o algo responde dentro de mí a ESA gran pregunta:
¿Qué es lo más gacho?

¿Soñarte encuerado?
¿que la leche saborizada que pruebas está cortada?
¿quedarte afuera de un antro porque tu compañía o -PEOR- tú mismo "no encajan" con el "ambiente mamón" de adentro?
¿los domingos en la tarde antes de lo que se vaticina como un lunes horrible?


No.

Regresar de vacaciones.
Es un tormento chino. Una muerte lenta por envenenamiento.
Una mierda pinchada en un palo.

Que hay de vacaciones a vacaciones, si.
Puede pasar que tus "vacaciones" sean pegado al celular, o echando viajes "nomás un ratito" a la oficina porque "tienes que ver un asuntillo" o bien jodido, tu vacancia queda reducida a estar en la oficina vestido "espor" y entrar a las 10 y salir a las 4.

Pero cuando logras soltar las amarras y olvidarte como dios manda de TODO; ay güey. Esas SI son vacaciones.
Tu mente está concentrada en el qué sigue; a dónde vamos a ir hoy, qué vamos a hacer, ¿qué comeremos?, ¿me echaré otro sueñito?, ¿iremos al museo hoy?

Ahhh... los pimeros días
ni se sienten pasar.
Si estás de viaje, el cansancio el lo único que lamentas. Dolor de pies. quemaduras en la cara y cuerpo; pero eso sí, bien cargado de nuevas experiencias.
Si es en la casa, ese primer día duermes como bendito en las noches y hasta despiertas temprano al otro día. Las ideas fluyen, los proyectos salen de la madriguera.
Arreglaré esto, pintaré aquello, vamos acá, vamos allá, compremos esto...etc.

Y así felizmente se suceden unos a otros.
Hasta ese día.
El día antes de regresar.

Es como pararse al borde del precipicio. Los "pendientes" te asaltan, todo lo que hay que hacer empieza a tomar su lugar en la cola de trabajo. Arranca la máquina multitasking y... oficialmente se acabó.


Gueim ouber.
¿y la cruda?

A mí me pasa que alucino con las vacaciones y los lugares, situaciones o cosas que hice en los últimos días al menos una semana.
Volteo y creo ver otra vez el camión que te lleva a las momias de guanajuato en el cerro; o la tienda de ropa que escarvé hasta el cansancio en esa playa, o el mirador de ese edificio tan alto, o esa fila del ferry a la isla de la alegría.

¿Cómo curarla? es algo así como las playeras naquísimas de la ranita pedísima recargada en un poste:
"evita la depre pos-viaje.
Piensa en el siguiente."


A huevo.
Es una receta que me dió el castor viajero y espero que si funcione.
Mañana que regreso, espero que esas imágnes de mi y mis chicas siendo felices pueda proyectarlas a un futuro cercano y ser capaz de materializarlas en un viaje más que genere otro y otro y otro y otro...

mmm

domingo, 2 de septiembre de 2007

El ser insaciable.




Cuando llegué a conocer realmente a mi chica, se destapó ante mí una auténtica caja de pandora.Seguro.Ella era la chica más despreocupada y natural que había conocido; sin contar que era sincera, directa, muy energética y con una voluntad férrea casi a prueba de todo.


Este destape fué cuando supe qué era lo que motivaba ese movimiento casi ciclónico: una necesidad a flor de piel por aprender-aprender-aprender siempre.

Un auténtico reactor nuclear en las entrañas.

Una búsqueda constante.

Una vocación tiburónica de no quedarse quieta nunca e ir más allá.


Después de casi 7 años que empezó esta historia, eso de estar casados ha resultado un proceso de intercambio total: desde fluídos y chascarrillos hasta las ideas y pensamientos batipelágicos más inconfesables que nos constituyen como personas. "La contaminación" hemos dado en llamarle.


¿Cuál ha sido el resultado?además de la fusión de nuestros genes y nuestra maravillosísima colaboración a la conservación de nuestra especie; ahora podríamos llamarnos Lilio y Alberta dada la integración en muchos ámbitos de nuestras personalidades.

Y realmente lo agradezco porque creo que el ganón he sido yo.


El monstruo que vive dentro de ella, ese que desea saberlo todo, que le gustaría encontrar una explicación para todo fenómeno, problema, circunstancia, teoría, plateamiento... 'todo' pues;ha encarnado en mí.


Con sus asegunes, he de decirlo.

Mi mostro según yo, está entrenado como esos canes que atienden órdenes en inglés:"sit", "firulais, heel", "down Firulais, down" "stay" eso.

'La racionalización masculina' que le llaman.


En este momento palmolive que vivo actualmente, a los 33, en que la suerte me sonríe como estúpida todo el tiempo, que me siento como en la segunda infancia, reflexiono otra vez y me pregunto:¿será cierto que "no hay día que te vayas a la cama sin haber aprendido algo nuevo"?


Este es un experimento que me ayudará a reafirmar o desmentir este dicho.

¿será que me cansaré de aprender? o ¿podrá más la hueva-tara psicológica de "escribir algo pal blog" todos los días? Pues lo que resulte primero.


En un año a partir de hoy abriré la puerta, y dejaré una vez más que cualquier ocioso pueda ver evidencia forense de mis más insondables entrañas, además de ponerme en la pared de los fletados y evidenciar el poco uso que le doy a la máquina de procesamiento más perfecta conocida hasta hoy, o ai nomás en qué chingaderas se puede perder el tiempo 'mientras hay gente que no tiene ni pa tragar'.


Vale.

jueves, 16 de agosto de 2007

De las memorias.

Me gusta de vez en cuando escuchar las diferentes versiones de alguna canción.
Hoy precisamente que se cumplieron 30 años de la muerte de Elvis Presley, lo ví por primera vez actuar.
Mientras lo veía me acordé de la versión de los PSB, y que las comparo.

Elvis:



Los PSB:



Creo que eso del "Rey" es más un mote publicitario que quedó apañado para siempre por el mentado personaje.

A huevo, Sinatra es "el blu ais"
Edith Piaff era "el pequeño gorrión"
y ya más pacá tenemos al famoso "príncipe de la canción" o "el charro sexy".

En fin. Pasarán muchos años antes de que la gente deje de asociar lo de "rey" con Elvis.
Mientras tanto, que los Pet Shop boys sigan haciendo ruido como hasta hoy sin la consagración que da la muerte anticipada.

jueves, 9 de agosto de 2007

Sólido sólido.


Desde hace unas semanas he segudio las noticias de los vehículos exploradores que están en Marte.
Según he leído, ha habido tormentas de polvo de tal magnitud y sobre todo duración, que los páneles solares que utilizan los mentados vehículos se han cubierto de una densa capa de polvo, la cual ha reducido su captación de radiación solar hasta en un 70%.
Por un momento puedo sentir cómo el viento mueve las antenas y páneles de los famosos Rovers. Amenaza con arrancarle todas esas piezas carísimas. La grava roja vuela por todos lados. El ambiente es seco. Hostil.

Y encima

están TOTALMENTE SOLOS AHÍ.
No mames.

De tan solo pensar en esa absoluta soledad me viene una sensación de ese miedo cala-huesos. Ese que sólo lo desconocido puede provocar.

Trabajando en casa he aprendido muchas cosas, como por ejemplo, a concentrarme en serio y no darme cuenta cómo pasa el tiempo.
Cuántas veces me ha pasado que estoy trabajando y cuando me doy cuenta, ha caído la noche, y mi lista de reproducción se acabó hace ya un buen rato. Silencio. Oscuridad. Y sobre todo, estoy solo.

Soy un gallina, lo reconozco. No tolero la oscuridad conscientemente.
A cada paso antes de prender la luz o abrir alguna persiana, siento como que algún espectro o más gacho aún, algún destripador en masa me va a abrazar en medio de alaridos de ultratumba.

Como que el tipo de soledad que prefiero, es más bien 'acompañada'.
Güey, ¿quién no se ha levantado temprano 'al menos una vez en su vida' -digamos a las 7:30 AM- en domingo y ha sorprendido con chinguiñas todavía al mismísimo señor de la barbacoa... o un poco menos irracional, ha caminado por una ciudad semi-desierta en navidad o primero de enero masomenos a las 10 de la mañana.
O qué tal subirse al primer metro de la mañana.
Ser el primero que pide un tamal a las 5:30 de la mañana en alguna parada de micros.
Algo así.
Con una franaja de seguridad. Soledad pero sabiendo que en un ratito aquello volverá a ebullir de gente. Coches. Cláxones. Mentadas de madre. Chamacos. Señoras. Multitud que arropa.

No se si se deba a que soy gallina de corazón o es que padezco algún síndrome causado por compartir espacios con tanta y tanta gente desconocida.
Lo que si se, es que dudaría muchísimo en ser 'el primero' en pisar marte.
Así mi nombre apareciera en todos los libros y quedara escrito en letras de oro en las páginas de la historia, nel.

Yo preferiría llegar cuando ya hubiera algunos fraccionamientos y hubiera que hacer cola en uno que otro lugar.

lunes, 16 de julio de 2007

La primera vez.





¿Te acuerdas de tu primer beso? ¿de la primera vez que viste el mar? ¿de la vez que conociste la cara de tu mejor amigo?



Esto no es el refuerzo de la asquerosa campaña -esa en espectaculares que he visto en el periférico- del puré de tomate del fuerte. No.



Esto responde a un momentillo, un instante que acabo de experimentar. "Una epifanía" diría el Pika. ¡Ah para instante!



Está en la lumbre el primer pastel que hago en mi vida.



¿Y eso qué? no mucho en realidad.


Es solo que mientras veo cómo se cuece, reflexiono sobre cuántas oportunidades de experimentar una primera vez en la vida tenemos. Miles quizás.



Pero ¿cuántas veces pensamos en ello? Es más, muchas de esas primeras veces quisiéramos borrarlas del contador, porque podrían interpretarse como una tara o un retraso o simplemente ser un auténtico luser sin cultura... "Ay no mames que nunca has comido el cous cous" "...porque sí has visto los fuegos pirotécnicos que explotan en el agua ¿no?. ¿No? Uuuuy, son padríiiisimos" "¿has comido el carambolo?" etc.



Una a una se van esas primeras veces. Se añaden a "nuestra experiencia", se anotan en el currículo de vida y ahí van quedando; unas sirven y las recordamos sin evocarlas explícitamente, nomás de forma utilitaria. Y las otras, sólo se almacenan.


Es así que la mentadísima frase viene a colación: "esque las personas hemos perdido la capacidad de asombro"


Yo digo que no es que se haya perdido, lo que creo es que se han movido lejísimos las fronteras. Las cosas que nos asombran de veras, la mayoría de las veces son puras mamarrachadas reflejo del "lobby" gabacho:



Aparatos minúsculos que lo hacen todo -"y se conecta a internet ¿eh güey?"-


Cuatro mil rolas y hartas pelis en la bolsa del pantalón.


Discos duros medidos en PetaBytes.


Autos super cargados que alcanzan los 600 Km/h.


Fortunas incuantificables.


Hamburguesas con medio kilo de carne.


Pantallas de 64 pulgadas -"y es ful hache de cabrón..."-



Todo a lo bestia.





Hace un rato mi hija metía los dedos en la masa del pastel. Sentía los pedazos de pan, la leche, la mantequilla, el huevo.


"Está mojaaado... está fríio... guuuau"


No sé si ella ya había visto cómo hacían un pastel, pero si sé que fue la primera vez que ella hacía uno.


Coincidimos. Y fue mágico.

viernes, 13 de julio de 2007

El estiracosaurio.




Me levanté en la madrugada.Adormilado, malhumorado.

-"No quiero ir"
La madre gruñe como respuesta. Si íbamos es porque sería divertido.

Corte.

Camión de pasajeros después de haber salido del metro Taxqueña.

Corte.

Sentado en el cuarto asiento de la fila derecha de un camión chimeco, de esos con asientos de
viny-piel café sucia, muy sucia, veo que sube un hombre apresurado a la cabina. Levanta la pierna izquierda y no tan ágilmente se sienta frente al volante con papel paspartú y brillitos del
mentado chimeco.

Saca la llave que trae en la mano y con un rápido movimiento, la ensarta, la gira y "vvRrraaan"
el camión arranca.
-"Mami... ¿con qué se prende un camión?"
- ...
- ...
- "Con dinero. Pues ¿qué no lo viste?"

Corte.

Galerón de lámina en medio de un terregal. El viento sopla. Corremos a guarecernos. Fila interminable.

Corte.

"Bieeeenvenidoooos al show más divertido de la televisión..."

El número de mi boleto se moja. Ya no podré concursar. ¡Mi boleto! ¡que alguien me ayude!

- "Mamáaaaaa..."
- "Acabas de perder tu oportunidad, ya no vas a concursar"

Lloro desconsoladamente.¿Porqué vine? ¡yo ni quería venir!
Llanto.
Amargura.
El fin del mundo.

Bozo se acerca. Una chica con sonrisa fingida también. Me dicen mil cosas para consolarme. No paro de llorar.

Chale. No hay nada más molesto que llorar.
Aprieto mi número a la mano. No salí en la tómbola.
No puedo decir si lloré dos horas seguidas o solo fue una pateleta.

Corte.

Las luces encima de mi.
Cegándome. Acalorándome. Toda la atención en mí. Siento como si es lo que hubiera querido desde el principio... "pero no tanto"
Me recompongo y me tranquilizo. Me doy ánimos solo.

- "Amiguito, ahora por el gran premio, dinos por favor, cuál es el animal que es dos veces
animal. Corre tiempo."

Gritería, a lo lejos me manoteban extraños, una señora hacía bocina con las manos.
No veía a mi mamá.

- "Repito la pregunta: ¿cuál es el animal que es dos veces animal?"

En mi cabeza maquino: "éste señor de qué está hablando?. Ah. Animal. Mmmmh. Animal."
- "El estiracosaurio".
- "¿CÓMO?"
- "El estiracosaurio".

Silencio del monigote.Gritos en las tribunas. Silbidos. Una diana.

- "¡Bien!, muy bien contestaadooooooo. Te has llevado el premio"
Me arrastran fuera del escenario.
Fefi me abraza y me entregan a mi mamá.
De ahí la excitación.

Fefi trae un micro-vestido tipo tirolés que le deja al descubierto sus maravillosas piernas gorditas.
Guau. Qué sensación tan rara esta.
De ahí recuerdo que se me perdía de vista de repente.
Angustia.

- "Fefiiiii... Fefiiiiii"

Y la mentada chamaca haciéndose del rogar. La madre piensa que no fue tan buena idea traernos.

- "Juega con tu regalo, guarda silencio y déjanos ver el programa".

Siento como taquicardia. No quiero otra cosa que ver a Fefi.

Corte.

El mismo terregal al ocaso. Estamos a punto de subir al chimeco de regreso.
Bozo se me acerca y me hace el truco espantoso que hacía con el pito que traía en la boca. Hace sonar mi nariz como una bocina. Por supuesto casi muero de miedo. Me Sentí desfallecer.

- "Deja a mi hermanito payaso cochino o te voy a..."
- "¡Jesús!... ¡Jesús!... perdónelo por favor".
- "Joy jOy joY, no hay problema señora"

Intenta tocarle la nariz como a mí y el Pika le tira un madrazo.

- "Joy jOy joY...."
y desaparece el payaso.

Y entonces aparece Fefi. Se me acerca, se despide y uffff.
Me da un beso.
Siento algo raro en la entrepierna. Rarísimo.
Nos subimos al camión.

Corte.

Blackout hasta las tías queriendo saber de la aventura. Repetí todo como mil veces y hasta me cansé de oir la versión del padre; que él lo había visto por la tele.
Blackout hasta hoy.


No es ninguna escena de película independiente. No.
Es un extracto auténtico de mi vida.
De esos recuerdos que se quedan pegados en la memoria "para siempre". De esas cosas que alguna vez me hicieron sentir vergüenza retroactiva, que en alguna entrevista de trabajo o asunto importante, asomaban por el rabillo de mi ojo derecho mostrando mi lado más flaco y vulnerable.
"¡Ah que muchacho tan cagado. ¿Y de donde habrá sacado la idea del estiracosaurio" o "uuuu ¡qué imaginación chingao! ¡quién fuera niño de nuevo!"
Tenía yo cuatro años y era fan de los dinosaurios. No podría decir si esto del estiracosaurio lo inventé, lo soñé, o muy probablemente mi papá me leyó la ficha técnica de una de las estampitas del álbum de dinosaurios del Burger Boy. No lo sé porque él tampoco se acuerda.
Obviamente a todos los que les cuento este pasaje, se mueren de risa al escucharlo. El nombre pareciera uno de los más ridículos e inventados hasta la fecha, sólo salido de la imaginación de un chamaco de kinder.
Pero la zozobra ha terminado.

Hoy mi hija tiene 3 años. Y está en lo de los dinosaurios.
Esta tarde su mamá estuvo buscando imágenes del espinosaurio para saber cómo era y poder modelarlo en plastilina con alguna idea de su apariencia.
Y, como siempre pasan las cosas que marcan la existencia, en un momento en que todo era calma y tal como si estuviéramos encerrados en una campana de aire a 500m bajo el nivel del mar, entre toda la quietud posible y luz mágica, Lis econtró al estiracosaurio.

- "¡¡miraaaaaaa!!... ¡si existe! ¡el estiracosaurio existe"

La primera reacción, obvio, es no creer.

- "Naaa. No es cierto".
- "Te lo juro. Velo por tí mimso".
- "No puede ser. No creo".
- "¿A poco crees que la UNAM se va a equivocar?"
- "... No. No creo".

http://www.revista.unam.mx/vol.2/num4/sabias1/tipos.html

Hoy creo que mi vida ha cambiado.Tal vez me acerque a la iluminación. Tal vez esté llamado a ser el próximo Gothama, o de perdis el Govinda.

O tal vez tan solo se haya despejado una GRAN duda en mi vida:
El estiracosaurio SI EXISTE.

lunes, 9 de julio de 2007

Desde la referencia.






¿Cuántos días ha que aventé todo de lado?
Desidia.
Ataduras dizque laborales.
Días interminables enfrente del teclado.
Frilanses dentro del frilans.


Pareciera que la musa me ha abandonado.





Mentira. Sigue ahí, pero ahora me doy cuenta que esto de expresarse es como ordeñar una vaca. Existe la suerte de pricipiante. Llegas y ordeñas sin mucho esfuerzo ni técnica. Además, sin tanto estrujar la ubre las cosas salían y salían, gran chorro verborréico y creativo. Las ideas, más rápidas que el mismo pensamiento algunas veces -ea, qué pedo- no dejaban de brotar.


Sensación petrolera a principio de los 70, pero en el tema idiótico.


"Esta lucha ya la gané" pienso a ratos. "Ya por fin metí el orden, o bueno, al menos puedo controlar mis ímpetus creativos, y despertarlos on demand..."


¡Ah chinche mercenario de las ideas, pixel pusher "con experiencia", creativo sr. de lengua floja! ¡Qué poco sabes tú de libertad!


Una cosa es despertar "on demand" al mostro. Saber qué decir en presencia de cada cliente. Posturas, dengues, favores con los ojos, twitches, ticks, palabrejas como "valor", "equilibrio", "no te preocupes", "ya entiendo", "perfecto". A huevo.


Acción-reacción pura.
La zanahoria está ahí puesta. En este momento dorado de mi vida es cuando menos trabajo me cuesta obtenerla. Casi como brincar con garrocha los 3.10 m.


Y ¿qué cuando estoy aquí solo? Dizque encuerado de toda pretensión y facha.
¿Qué cuando puedo ser creativo a placer?



Pos eso. Meses sin siquiera una línea. Hueva galopante. Desidia. Pretextos.
Proyectos abortados que se me vuelven granos en la cara. Y me lleno de vergüenza.



"Pero la vergüenza es buena" atájome yo.
¿Qué habría sin la capacidad de reflexionar? De replantear.
De intentarlo de nuevo.


Seríamos todos como el pinche perro que vive en mi casa, que comete faltas directamente proporcionales a la intensidad de las tundas que le aplico. Lo malo es que cada vez son mayores; los destrozos y las madrizas. Chale.



Como canicida en ciernes y novato bautizado, regreso a ese asunto...
Sepa dios si lo que sigue es la carta de declaración de mi auto-burocrtización o un post leíble o digerible.


Eso sí, lo tomaré con calma.
Mejor no.

domingo, 27 de mayo de 2007

Quedé IMpresionado.


Una vez leí de un tipo que estaba en medio de un experimento.
Se abrió el brazo, justo por donde pasa uno de los terminales nerviosas más importantes del cuerpo, y se insertó "un chip" -más bien un sensor, pero soy el vox pópuli encarnado- que guardaba y transmitía un registro de las sensaciones o impulsos que tuvieran a bien pasar por ahí.

La idea de esto era: guardar todos esos datos y -ea que aquí viene lo bueno- después, ponerle otro aparatillo igual a su esposa, regresarle los datos guardados para que ella pudiera reproducir o sentir todo lo ahí almacenado.

Guuoouu.

Su teoría másomenos decía que, como somos una mezcla de sustancias y electricidad, y en el cerebro la información que se recibe, procesa e interpreta se convierte en pensamientos, deseos, recuerdos, sensaciones, gracias a esas sustancias e impulsos eléctricos; tal vez, el mentado "chip" este, podría hacerla de un fabuloso "toca-recuerdos".
Voilà, ahí está tu "Strange days" pero de a deveras.

Diablos.
Imaginen por un segundo tener la posibilidad de guardar los recuerdos. De poderlos reproducir en toda su gloria y esplendor "con el sólo toque de un botón".

La fiesta de un año.

El primer día en el kinder.

A la maestra del kinder.

El primer beso.

La primera vez.

El nacimiento de los hijos.

Y como no puedo negar la cruz de mi parroquia de "aficionadou" -así en gabacho- de la tecnología...

¿Qué tal que una vez guardadas esas sensaciones se pudieran "exportar" a otros formatos?

De ".dream" a ".XLS"
A ".txt"
A ".psd"
A... ".cam", o sea, para imprimir en estereolitografía.

O sea, algo que materialice objetos por más fumados que sean.
Buenas nuevas para todos los pésimos modelistas del mundo: Hay una compañía que se llama Desktop Factory, la cual tiene un producto maravilloso. La "impresora" 3D de escritorio.

Si.
Diseñas un objeto o pieza.
Lo modelas en cualquier programa CAD y simplemente aprietas "print".

Unas horas después, puedes sacar tu pieza perfectamente modelada en un plástico durable, lijable y pintable. Chido ¿no?

Y en el ánimo web 2.0 que inunda a estas fechas la interné y vecindades aledañas, se me ocurrió algo:
¿Se imaginan ahora poder "imprimir" los recuerdos en 3D?

Los recuerditos de las bodas o quinceaños se darían días después del evento.

"Ay güey, qué padre estaba el salón. Me gustó cuando Claudita bajó la escalera rodeada de los cadetes. Qué gallardía chingao".

Caramba. Con el simple toque de un objeto vendrían las memorias.
¿Y eso que implicaría?

Pues que se cambiarían muchas cosas:
La gente manejaría mejor.
Nadie se metería en ninguna cola o hilera existente al son de "esquetraigo prisa... Perdóon ¿eh?, perdón".
Si nomás fue un minutiiito. Ándele poli... ¿si?
Etc.


¿Suena muy mamón?
Pues no tanto. Porque finalmente la gente podría estar en contacto con sus sensaciones y sentimientos. Cero discapacitados emocionales.

Creo que se requeriría un pequeño esfuerzo al menos, para hacerse pendejo por algo. Ya costaría trabajo, pues.
Y como mis paisanos en su mayoría siempre aplican la ley del menor esfuerzo, creo que sí, las cosas mejorarían.

lunes, 23 de abril de 2007

Cha...

Encontré en un sitio llamado myheritage.com la lista de -ya sabrán- "celebridades" a las que me parezco.

http://www.myheritage.com


Chinos coreanos y orientales por supuesto; pero ya pensando un poco... ¿qué habrá en ciernes en asuntos tecnológicos si una herramienta tan mamona como esta ya está "en internet"?

"Borrese las arrugas a distancia" o "curese el cancer sin salir de casa".

Wey.

Espero no estar yo mismo -pero tiempo después, digamos unos veinte años- viéndome atrás del hombro y diciendo: "ah qué pendejo estaba yo... chale"

Obviamente a distancia y sin darme cuenta ahora mismo. Ai nomás desde la sala de mi futura casa, sentado en lo que será mi sillón favorito, "en la interné McDonals" o pa acabarla de chingar "la prodigy net mundial"

Que al paso que va la cosa; créanme que no es mamada.


un cuate que fué y vino del futuro, me dijo que hasta los chamacos recién nacidos venían con el mentado prodigy instalado. Eso sí, con todo y el antivirus.

Brrr... ¡qué susto!



Bueno, la verdad, sí es mamada.

lunes, 2 de abril de 2007

¿Qué decía yo?

El asunto de las cartas.
A esta bola de güeyes con los que me carteo enseguida no los veo en meses...
meses en el mejor de los casos.
De repente hice algo raro.

Hace unos meses vi en YouTube un video de los abrazos en la calle. Un güey traía una pancarta con la leyenda "abrazos gratis" y de ahí lo demás. La respuesta.
Y entonces se me ocurrió un experimento:

Contesté sentido. Así... con las tripas embarradas.
Casi puedo ver la cara de este cuate mío.
No parece mala idea, sólo que como dicen antes de un truco de Deibid Cóperfil "hazlo bajo supervisión profesional y no con cualquiera"... aunque pensándolo bien, a ese gerente con el que trato últimamente no sé qué corto le causaría en la mente una respuesta así. A saber.


A continuación los hechos.


>
> -----Mensaje original-----
> De: C Silva
> Enviado el: Viernes, 30 de Marzo de 2007 10:48 p.m.
> Para: 'J Silva'; fzywshr; A Estrada; J Estrada
> Asunto: Soda abriendo a Tears for fears en 1990
>
>
>
> Video de soda stereo durante el concierto en el estadio Velez, donde
> compartieron como teloneros del grupo ingles Tears Of Fears.
> Lo interesante es que cuando empezo el concierto habían 42 mil
> personas.
> En
> el momento que se fue soda stereo y subió Tears Of Fears, la gente
> comenzó a
>
> irse, por lo que tocaron unicamente ante 10 mil personas. Al día
> siguiente
> los periodicos tenían titulos como "La gente fue a ver a Soda Stereo"
> o "Tears Of Fears: Grupo soporte de Soda Stereo".
> GRande Soda!!!
>
> http://youtube.com/watch?v=lTPWotw3Xe0
>
> Saludos
>
> C Silva

> -----Mensaje original-----
> De: Alberto Estrada
> Enviado el: Viernes, 30 de Marzo de 2007 11:07 p.m.
> Para: csilva 'J Silva'; fzywshr; 'J
> Estrada'
> Asunto: RE: Soda abriendo a Tears for fears en 1990
>
> Primero el meil de Jaime Pontones.
> Después Soda Estéreo -así con "E"-
>
> Estoy seguro que a últimas fechas oyes Mix FM, mi querido C o mejor
> aún, colaboras con el guión del celebérrimo programa "el shou de los
> ochentas y noventas" además de idear las sesudísimas secciones de
> "cuéntanos tus vacaciones de los ochentas" o "cuál era la rola que más
> escuchabas en los ochentas"
>
> JoJo
>
> Ya en serio, saludos a tu familia y ¿es tears "of" fears o "for" fears?
> ya no sé.
> Saludes.

> >
> > From: C Silva
> > Date: 2007/03/31 Sat AM 11:23:11 EST
> > To: "'Alberto Estrada'",
> > "'J Silva'",
> > > "'J Estrada'"
> > Subject: RE: Soda abriendo a Tears for fears en 1990
> >
> > El texto es cut and paste de Youtube, de origen trae el error de
> Tears "of".
> >
> > Y no, neta me caga Mix FM porque no tengo necesidad de oir una vez
> más
> > a Madonna, a "Los juegos de video".
> >
> > Pero entiendo el sentido de tu crítica y sí, es bastante frecuente
> > que me encuentre oyendo Radio Universal, so what?
>

> -----Mensaje original-----
> De: Alberto Estrada
> Enviado el: Sábado, 31 de Marzo de 2007 11:56 p.m.
> Para: csilva
> Asunto: Re: RE: Soda abriendo a Tears for fears en 1990
>
> Ah bueno, definitivamente escuchar -y ver ni digamos- a Soda es neta en
> la vida.
> Y yo más frecuentemente de lo que me puedo permitir me hallo escarbando
> el pasado sobre todo con Soda.
>
> El pedo está en los recuerdos.
>
> Santa, la calle de quemada, Nuria, los zapatos de rayitas, la portada
> de "nada personal", las fiestas en super-petit comité, esas noches
> interminables de comer gente, los tipos, don Memorias, José, Aidée,
> ustedes, nosotros, el Cristóbal, Tenayuca, Acueducto, Patoni, las
> combis de Basílica...
>
> No mames.
>
> Yo traigo un pedo como una "veda autoimpuesta"
> La música antigua, digamos 70 hasta 90, me la tengo prohibida. Sólo me
> la permito circunstancialmente -o sea, que alguien más la ponga o
> miente-
>
> Pero en esos vericuetos de la naturaleza humana de hacerse pendejo uno
> solo -como romper la dieta, tararear una cumbia, desperdiciar alguna(s)
> hora(s) en un día atareadísimo, nomás decir mentiras porque sí y ya ni
> le sigo- caigo en Soda o en "los dors" o INXS.
>
> Cual puerco me revuelco en ese lodo, me bato, me baño, me regocijo en
> la marranda de mi traición a mi mismo y terminando, ya exhausto, pongo
> lo más plástico que tenga a la mano. Y como alcóholico -ah pinche
> Poncho "¡arriba la PGR!"- me digo: "no lo vuelvo a hacer".
>
> Y de vuelta.
> Cuando pasa los recuerdos vuelven y ese famoso "guilty pleasure" lo
> disfruto a madres.
>
> Y bueno, ya encuerado, no oigo Universal, pero si al Panda Show de
> repente.
>
> Chingá. Me gustan los deportes extremos.
>
>
>
> Saludos!!
>

viernes, 23 de marzo de 2007

¿Y luego qué?


Escribir una carta sentida, o lo que sería lo mismo en inglés "spill your guts out" es uno de los actos más personales que hay.

Vincent Van Gogh, genio póstumo encerrado en una carcaza disfuncional, escribió más de mil cartas a familiares y amigos.

Pablo Picasso, dios de la creación artística y ejemplo a seguir -bueno, al menos en el plano creativo, porque de mostro y discapacitado emocional tenía todo- escribió ora de puño y letra, ora en máquina checoslovaca de escribir, a los figurones de su tiempo y en sus épocas mozas a sus cuates las incidencias de la vida parisina.

La cosa es, la gente atesoraba legajos completos atados con cintas de colores que cambiaban dependiendo de la naturaleza de las epístolas:

Rojo pasión para el ultra soft porn de las miradas caídas y los cambios de luces en los jardines de los pueblos.
Azul para ese amor imposible que vivía la mayoría de las veces ai nomás al cruzar la calle.
Amarillo para las amistades.
Y blanco para aquellas amistades sempiternas... ¡ay!

Y a lo que iba:
Hoy cuando uno se posiciona -porque ya lo de "sentarse a" es un decir- enfrente de la computadora, del teclado 1234567890 de un móvil, del mini-qwerty de los telefonos "abusados" a embarrar las entrañas en un escrito no sabe a ciencia cierta qué va a pasar con él.

¿No?

¡Claro que si!
Es tan incierto como los sacos de correo de la Nao de la China o los cofres labrados en el rincón de un ático o desván.

Quedamos a merced del silicio y la plata micro-laminada y de remate en manos de uno u otro gigante hambriento.

MSN, Yahoo!, Google, AOL...

¿Has pensado lo que le va a pasar a todos esos escritos con pasión, con furia, con esperanza, con tanto sentimiento, con solamente un "qué haces güey" todas esas entrañas disecadas?...

¿Cuáles serán los legajos y listones de este tiempo?
¿Y los áticos? ¿y los desvanes?

Datacenters maifren.

Chale. ¿Y si hoy me vuelvo teporocho o vagabundo y nadie pero nadie se sabe el pasguor? Es más, ni yo.

¿Podrá mi hija leer esos pedazos de mi alma?
¿Algún descendiente podrá "desempolvarlos" y con la misma certeza que un cofre de cartas?

¡Qué preocupación!
Desde hoy, mi proyecto de la vida sin papeles queda en el olvido.

La "modernidá" me ha puesto otro grillete.

Mejor, antes de oprimir "enviar" le voy a picar en "imprimir" y me voy a construir un ático y conseguir un cofre baratón en guolmar.

jueves, 22 de febrero de 2007

Entonces ¿quién trabaja?

La calle siempre está llena de gente. Todo el mundo va, viene, corre, mira el reloj, se sume en sus pensamientos, el gesto adusto, las manos apretadas...

Toda esa gente que en la mañana sale de su casa y dice "voy a trabajar"

¿neta?

¿la gente trabaja?
O será entonces que hay mucho tiempo muerto entre cita y cita,
entre uno y otro envío
entre todas las visitas que hay que hacer

Deveras me lo pregunto.
¿Porqué no existe una técnica, artilugio, truco o ya de perdis aparato para invertir esa estúpida capacidad de proceso que traemos encima de los hombros y destinar los momentos de ocio, esas tardes interminables de ver viejas en el metro, de las hueva galopante en las bancas de Reforma, de todas las horas pestaña invertidas en camiones, peseros, chimecos y demás?

Si eso existiera, estoy seguro que ya habríamos, entre todos, resuelto una que otra babosada. A saber:

Hambre
SIDA
El clima
La envidia
El odio



Pues avísenme de alguna si saben.

Porque acá en esta soleada tierra a los 19 grados oeste, además de ser los campeones de tomar coca, nos pintamos solos para dejar correr el tiempo.

!Ay Bécquer! ¿porqué no mejor fuiste compositor popular para que todos te entendiéramos lo que querías decir?

Chale.

miércoles, 14 de febrero de 2007

Lo mejor de nosotros.


Chale.
Caminar por la calle el 14 de febrero es una de las cosas más apestosas para mí.


Globos, rosas, peluches, bolsitas con detalles por doquier.

Hoy el Gráfico traía un artículo encabezado "la ciudad huele a sexo" encima de la imagen de una chica más que carnosa.

Suplementos especiales, menciones en radio y televisión... horas y horas, montañas de recursos invertidas en "el día de San Valentín".

Y ¿para qué?
parece que nadie lo ha reflexionado.


Si tú ni vendes ni distribuyes productos, ni tienes un restaurante, ni lucrarás con la infame fecha,
no le muevas. Déjalo así y pasa la voz.
Y entonces si convences a uno, ese otro convence a otro y...








Chale.
Me cago en el 14 de febrero.

martes, 6 de febrero de 2007

En lo que estás.


Que el cambio climático.

Que si tus nietos -si es que llegas a tener- no tendrán ni una gota de agua.

Que la intolerancia se convierte en el otro cáncer de la humanidad.

Que la superpotencia da las últimas patadas de ahogado y nos lleva entre las patas a propios y extraños.

Que si las hilachas...

Pero, ¿a poco no es pocamadre abstraerse una hora al día para degustar un platillo, un postre?
No pensar en nada.
Sólo sentir.
Con cada milímetro de la lengua.

Que ruede el mundo. Yo, estoy comiendo.

lunes, 5 de febrero de 2007

plegaria@reforma.mx

Angelito de mi guarda
mi dulce compañía
no me desampares
ni de noche ni de día

hasta que me pongas
en tu dulce compañía
con todos los santos
Jesús y María...

Amén.

viernes, 2 de febrero de 2007

Al vuelo.


- Pásele joven.
- ¿De qué tiene hechas?
- Hay de hongosdepapadejamónconquesodequesodetingadepollo, de tinga de res...
de rajas con queso y papa con queso. ¿De qué le servimos?
- Una de papa con queso(...)

- Deme otra de papa con queso(...)

- ¿De qué tiene hechas?
- De hongosdepapadequeso, de tinga de pollo, de tinga de res...
- Deme una de tinga de res (...)

- Deme una de tinga de pollo(...)

- ¿Cuánto es?
- ¿Cuántas fueron?
- Cuatro.
- Veintiocho (...)

- Gracias.
- A usted.

jueves, 1 de febrero de 2007

41 minutos.


A 41 minutos Norte se encuentra mi hogar.
Si me pusieran un transmisor como a las aves o ballenas para ver cuántos kilómetros recorro en un día; los habría en que sería el ganador.
Ok, al menos una mención honorífica.
Eso si; que doy más vueltas en "O" que nadie y que aquella de los Propeller Heads es la mía... eso que ni qué.
Puras fotos pues.