El ser traslúcido.

- "Dime cuánto... Dime cuánto"

Las palomas le revoloteaban a Lis en la cabeza, se le paraban en los hombros, en los brazos. El monigote este le vaciaba el maíz palomero en todas partes, y entonces el maremagnum aumentaba, bueno, palomagnum.

Clic, clic, capturado el momento cartablanca forever.
- "Ah que bien van a quedar estas fotos" pensé yo.

"Es lo chido de los viajes. Ilustran. La pasas chido. Aprendes cosas. Y eres feliz".

En esa sesudísima reflexión estaba, cuando ya contaba con un árabe malencarado a dos centímetros de mi nariz manoteando y vociferando:
- "cincue mila... Cincue milla lire"
- "¿QUÉ? No mames..."

Según yo también puse jeta, pero más de confundido que de otra cosa.
Así como el pendejo, hipnotizado por la voz de este chango aprovechado, saqué la cartera, busqué y le alargué las 5mil.

Se fue flipando con su cuate.
Chale.
Cuántas veces se habrán pitorreado de mi mientras se empujaban sendas pintas en el bar de la esquina o igual se elevaban con un periquete de hash.
Sepa dios.

El asunto es que SIEMPRE me pasa.
Desde el cabrón que evidentemente anda taloneando a la concurrencia al son de: "ssss esque no les vengo a robar... Nomás démen un ayudita... Que Cristo y la Virgencita de Guadalupe se los van a agradecer... Y Diosito se los ha de multiplicar..." hasta aquel que -otra vez- evidentemente la ha pasado mal: su jefa se murió, el hijo agoniza o necesita "pa la operación"... Pero hace seis meses de eso; y ya encarrerado, agarró el estilo y será su modus vivendi forever.

Se me hace que tengo algo.
Un olor. Un guiño, una pose.
No se, pero estoy seguro que si es algo.

Lo cierto es que trato de ser lo más inconspicuo posible: no hablo por teléfono a gritos en la calle, sonrío con extraños solo si tienen menos de 10 años, no doy direcciones usualmente, no doy mi nombre así nomás porque si, o sea,sigo lo mejor que puedo todas las instrucciones del manualito "no hablar con extraños desde la lección 1"
Y aún así, pasa.

Como si supieran.

- "joven... Msbssbsbbsbsbsss ayudita por favor"
Serán los ojos.
El tono.
Mi deformado concepto de compasión o... Tal vez un botón, resorte, radiación o espectro radiológico de 900 GHz detectable solo por personajes como el árabe ese.

Tal vez sea lo que dice mi chica: "eres un libro abierto"

Pero cojones, quiero dejar en claro algo. Y que lo entiendan bien todos los pedigüeños y talones de todos lados:

1. No soy libro de visitas; si aquí se puede leer, es pa que se ilustre, pa ver qué se le pega. Es un ser-vi-cio.

y

2. LOS LIBROS NO SE RAYAN cojones.
Si usted ya leyó, siga su camino, pregunte o haga algo no intrusivo por favor.

Bueno, espero que les llegue o que al menos alguien se los platique.

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-"Ira, ¿ya sabías? El sietepalabras es un libro abierto..."
- "tsss, ¿y eso?
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Listo.
Me apresuro a hacerlo porque estoy seguro que la señora que vive en Tizayuca con su abuela, padres ciegos e hijos con síndrome de Down, a la cual asaltaron en la terminal de camiones cuando llegaba hoy muy temprano, y a quien "le presté" 5 pesos "pa completar su pasaje" no estaba enterada.

Meme: ¿Qué música escuchas mientras bloggeas?

"Tú las trais"
¿Recuerdas los chismógrafos?
Tal vez.

Si tú no fuiste a la escuela, o en tu "colegio" solían llamarles "escrapbucs" o "libreta de recuerdos", o simplemente no tuviste adolescencia; un chismógrafo no cayó en tus manos.

¿Contestarlo? bueno, ese sí que es otro asunto.

Y como hasta en los perros existen razas, obviamente tu nivel de popularidá, o "culés" -qué feo se oye esto, intentaba decir 'cool-és'- te garantizaba estar en los chismógrafos más codiciados de la escuela.

"El de Sandy", la chamaquita aquella de cabellos rubios y dientes de conejito que traía culecos a todos los pubertos.
"El de Rosa Isela" la vieja más temible y madreadora de la comarca.
Ya de perdis "El de Laurita" que parecía que en la vida su misión era recolectar los datos de toodos los lusers de la escuela. Hablando de un fric shou.

Por mi parte llegué a estar en un par de ellos.
Me escurrí alguna vez al praim taim, pero eso sí, siempre acababa de relleno en las últimas páginas de alguno aunque no nos conociéramos la dueña y yo.

Veinte años después cae otro chismógrafo en mis manos.
¡Qué pasón!

Recibí el tip por parte de Iván quien a su vez fue invitado por Antonio Bustamante de tecnobot, un espacio que se autodescribe al nivel no-breiner.
Son varios tíos que la hacen de 'netvaibs' con un toque casero, lo que a fin de cuentas lo hace hasta amable.

Voy.

¿Qué música escucho mientras blogueo?
Desde tiempos inmemoriales he sido huevón -flojo, bolsón, lacio, amodorrado, etc.- para seleccionar música y ya no digamos ponerla.
Menos hablar de estar refrescándola.
Yo soy de los que prefiere oir auténtica marranilla -Arjona, rancheras, cumbias, guarachas, maxine woodside en la radio, estadio W, las noticias- antes que estresarme seleccionando y programando tracks.

Mi colección se ensancha gracias a las colaboraciones, bueno, donaciones del Pika, quien resulta ser mi lazarillo en temas de actualidad en el meinstrim electrónico que es donde me muevo principalmente.


Pero ¿qué escucho?
Gracias a San aIpod cocodrilo y su función de shuffle, prácticamente lo que sea. Bueno, en términos del meinstrim electrónico. A saber:

Moloko.
Dave Seaman.
David Morales.
BT.
FatBoySlim.
St Ettiene.
EBTG.
Ben Watt, lazy Dog2.
Björk -ok, no es electrónico, pero esta vieja ES la música en sí misma-
Chemical Brothers -desde alfa hasta omega-
Daft Punk -de alfa a omega también-

y en el apartado del guilty pleasure o simplemente "otros":

Amparo Ochoa - Hecho en México
Los hermanos Rincón
María Elena Walsh -gracias a mi querida hija-
y rarillo: Acerina y su danzonera.

De cinco las dejaré en tres IMperdonables:

- Con esta me persigno antes y después de iniciar la jornada:
Underworld - Born Slippy (Nuxx)


- Ya iniciado, dejo en manos del Chomosgón la mezcla. Ok, no es exactamente una rola, sino una estación onlain. Escúchale si quieres sacudir las neuronas cuando no funciona el CTRL+Patada.

- Para terminar, antes del himno nacional, escucho a Björk.
La que sea, pero de preferencia alguna versión de las tantas de Like someone in love.



Esta en particular me recuerda que estoy vivo y que deveras amo la vida.
Sob...
Qué le vamos a hacer.

Bueno Iván, Tú me invitaste, ora me aguantas.

¿A quién se lo paso?
No sé. Supongo que es el precio de ser neófito en este asunto de las "redes sociales".





PD. Ya sé:
A Ghuz el poeta urbano.

Lo más gacho.

Enmedio de una sesudísima plática de sobremesa en domingo de repente me quedo pasmado. Dejo la respuesta a la mitad, mientras siento cómo un rayo ilumina mi mente.
"¡Heeey... ¿qué onda con este güeeey? se quedó como petrificado!"

Neta.
Petrificado.

Alguien o algo responde dentro de mí a ESA gran pregunta:
¿Qué es lo más gacho?

¿Soñarte encuerado?
¿que la leche saborizada que pruebas está cortada?
¿quedarte afuera de un antro porque tu compañía o -PEOR- tú mismo "no encajan" con el "ambiente mamón" de adentro?
¿los domingos en la tarde antes de lo que se vaticina como un lunes horrible?


No.

Regresar de vacaciones.
Es un tormento chino. Una muerte lenta por envenenamiento.
Una mierda pinchada en un palo.

Que hay de vacaciones a vacaciones, si.
Puede pasar que tus "vacaciones" sean pegado al celular, o echando viajes "nomás un ratito" a la oficina porque "tienes que ver un asuntillo" o bien jodido, tu vacancia queda reducida a estar en la oficina vestido "espor" y entrar a las 10 y salir a las 4.

Pero cuando logras soltar las amarras y olvidarte como dios manda de TODO; ay güey. Esas SI son vacaciones.
Tu mente está concentrada en el qué sigue; a dónde vamos a ir hoy, qué vamos a hacer, ¿qué comeremos?, ¿me echaré otro sueñito?, ¿iremos al museo hoy?

Ahhh... los pimeros días
ni se sienten pasar.
Si estás de viaje, el cansancio el lo único que lamentas. Dolor de pies. quemaduras en la cara y cuerpo; pero eso sí, bien cargado de nuevas experiencias.
Si es en la casa, ese primer día duermes como bendito en las noches y hasta despiertas temprano al otro día. Las ideas fluyen, los proyectos salen de la madriguera.
Arreglaré esto, pintaré aquello, vamos acá, vamos allá, compremos esto...etc.

Y así felizmente se suceden unos a otros.
Hasta ese día.
El día antes de regresar.

Es como pararse al borde del precipicio. Los "pendientes" te asaltan, todo lo que hay que hacer empieza a tomar su lugar en la cola de trabajo. Arranca la máquina multitasking y... oficialmente se acabó.


Gueim ouber.
¿y la cruda?

A mí me pasa que alucino con las vacaciones y los lugares, situaciones o cosas que hice en los últimos días al menos una semana.
Volteo y creo ver otra vez el camión que te lleva a las momias de guanajuato en el cerro; o la tienda de ropa que escarvé hasta el cansancio en esa playa, o el mirador de ese edificio tan alto, o esa fila del ferry a la isla de la alegría.

¿Cómo curarla? es algo así como las playeras naquísimas de la ranita pedísima recargada en un poste:
"evita la depre pos-viaje.
Piensa en el siguiente."


A huevo.
Es una receta que me dió el castor viajero y espero que si funcione.
Mañana que regreso, espero que esas imágnes de mi y mis chicas siendo felices pueda proyectarlas a un futuro cercano y ser capaz de materializarlas en un viaje más que genere otro y otro y otro y otro...

mmm

El ser insaciable.

Cuando llegué a conocer realmente a mi chica, se destapó ante mí una auténtica caja de pandora.Seguro.Ella era la chica más despreocupada y natural que había conocido; sin contar que era sincera, directa, muy energética y con una voluntad férrea casi a prueba de todo.

Este destape fué cuando supe qué era lo que motivaba ese movimiento casi ciclónico: una necesidad a flor de piel por aprender-aprender-aprender siempre.

Un auténtico reactor nuclear en las entrañas.

Una búsqueda constante.

Una vocación tiburónica de no quedarse quieta nunca e ir más allá.

Después de casi 7 años que empezó esta historia, eso de estar casados ha resultado un proceso de intercambio total: desde fluídos y chascarrillos hasta las ideas y pensamientos batipelágicos más inconfesables que nos constituyen como personas. "La contaminación" hemos dado en llamarle.

¿Cuál ha sido el resultado?además de la fusión de nuestros genes y nuestra maravillosísima colaboración a la conservación de nuestra especie; ahora podríamos llamarnos Lilio y Alberta dada la integración en muchos ámbitos de nuestras personalidades.

Y realmente lo agradezco porque creo que el ganón he sido yo.

El monstruo que vive dentro de ella, ese que desea saberlo todo, que le gustaría encontrar una explicación para todo fenómeno, problema, circunstancia, teoría, plateamiento... 'todo' pues;ha encarnado en mí.

Con sus asegunes, he de decirlo.

Mi mostro según yo, está entrenado como esos canes que atienden órdenes en inglés:"sit", "firulais, heel", "down Firulais, down" "stay" eso.

'La racionalización masculina' que le llaman.

En este momento palmolive que vivo actualmente, a los 33, en que la suerte me sonríe como estúpida todo el tiempo, que me siento como en la segunda infancia, reflexiono otra vez y me pregunto:¿será cierto que "no hay día que te vayas a la cama sin haber aprendido algo nuevo"?

Este es un experimento que me ayudará a reafirmar o desmentir este dicho.

¿será que me cansaré de aprender? o ¿podrá más la hueva-tara psicológica de "escribir algo pal blog" todos los días? Pues lo que resulte primero.

En un año a partir de hoy abriré la puerta, y dejaré una vez más que cualquier ocioso pueda ver evidencia forense de mis más insondables entrañas, además de ponerme en la pared de los fletados y evidenciar el poco uso que le doy a la máquina de procesamiento más perfecta conocida hasta hoy, o ai nomás en qué chingaderas se puede perder el tiempo 'mientras hay gente que no tiene ni pa tragar'.

Vale.

De las memorias.

Me gusta de vez en cuando escuchar las diferentes versiones de alguna canción.
Hoy precisamente que se cumplieron 30 años de la muerte de Elvis Presley, lo ví por primera vez actuar.
Mientras lo veía me acordé de la versión de los PSB, y que las comparo.

Elvis:



Los PSB:



Creo que eso del "Rey" es más un mote publicitario que quedó apañado para siempre por el mentado personaje.

A huevo, Sinatra es "el blu ais"
Edith Piaff era "el pequeño gorrión"
y ya más pacá tenemos al famoso "príncipe de la canción" o "el charro sexy".

En fin. Pasarán muchos años antes de que la gente deje de asociar lo de "rey" con Elvis.
Mientras tanto, que los Pet Shop boys sigan haciendo ruido como hasta hoy sin la consagración que da la muerte anticipada.

Sólido sólido.

Desde hace unas semanas he segudio las noticias de los vehículos exploradores que están en Marte.
Según he leído, ha habido tormentas de polvo de tal magnitud y sobre todo duración, que los páneles solares que utilizan los mentados vehículos se han cubierto de una densa capa de polvo, la cual ha reducido su captación de radiación solar hasta en un 70%.
Por un momento puedo sentir cómo el viento mueve las antenas y páneles de los famosos Rovers. Amenaza con arrancarle todas esas piezas carísimas. La grava roja vuela por todos lados. El ambiente es seco. Hostil.

Y encima

están TOTALMENTE SOLOS AHÍ.
No mames.

De tan solo pensar en esa absoluta soledad me viene una sensación de ese miedo cala-huesos. Ese que sólo lo desconocido puede provocar.

Trabajando en casa he aprendido muchas cosas, como por ejemplo, a concentrarme en serio y no darme cuenta cómo pasa el tiempo.
Cuántas veces me ha pasado que estoy trabajando y cuando me doy cuenta, ha caído la noche, y mi lista de reproducción se acabó hace ya un buen rato. Silencio. Oscuridad. Y sobre todo, estoy solo.

Soy un gallina, lo reconozco. No tolero la oscuridad conscientemente.
A cada paso antes de prender la luz o abrir alguna persiana, siento como que algún espectro o más gacho aún, algún destripador en masa me va a abrazar en medio de alaridos de ultratumba.

Como que el tipo de soledad que prefiero, es más bien 'acompañada'.
Güey, ¿quién no se ha levantado temprano 'al menos una vez en su vida' -digamos a las 7:30 AM- en domingo y ha sorprendido con chinguiñas todavía al mismísimo señor de la barbacoa... o un poco menos irracional, ha caminado por una ciudad semi-desierta en navidad o primero de enero masomenos a las 10 de la mañana.
O qué tal subirse al primer metro de la mañana.
Ser el primero que pide un tamal a las 5:30 de la mañana en alguna parada de micros.
Algo así.
Con una franaja de seguridad. Soledad pero sabiendo que en un ratito aquello volverá a ebullir de gente. Coches. Cláxones. Mentadas de madre. Chamacos. Señoras. Multitud que arropa.

No se si se deba a que soy gallina de corazón o es que padezco algún síndrome causado por compartir espacios con tanta y tanta gente desconocida.
Lo que si se, es que dudaría muchísimo en ser 'el primero' en pisar marte.
Así mi nombre apareciera en todos los libros y quedara escrito en letras de oro en las páginas de la historia, nel.

Yo preferiría llegar cuando ya hubiera algunos fraccionamientos y hubiera que hacer cola en uno que otro lugar.

La primera vez.

¿Te acuerdas de tu primer beso? ¿de la primera vez que viste el mar? ¿de la vez que conociste la cara de tu mejor amigo?

Esto no es el refuerzo de la asquerosa campaña -esa en espectaculares que he visto en el periférico- del puré de tomate del fuerte. No.

Esto responde a un momentillo, un instante que acabo de experimentar. "Una epifanía" diría el Pika. ¡Ah para instante!

Está en la lumbre el primer pastel que hago en mi vida.

¿Y eso qué? no mucho en realidad.

Es solo que mientras veo cómo se cuece, reflexiono sobre cuántas oportunidades de experimentar una primera vez en la vida tenemos. Miles quizás.

Pero ¿cuántas veces pensamos en ello? Es más, muchas de esas primeras veces quisiéramos borrarlas del contador, porque podrían interpretarse como una tara o un retraso o simplemente ser un auténtico luser sin cultura... "Ay no mames que nunca has comido el cous cous" "...porque sí has visto los fuegos pirotécnicos que explotan en el agua ¿no?. ¿No? Uuuuy, son padríiiisimos" "¿has comido el carambolo?" etc.

Una a una se van esas primeras veces. Se añaden a "nuestra experiencia", se anotan en el currículo de vida y ahí van quedando; unas sirven y las recordamos sin evocarlas explícitamente, nomás de forma utilitaria. Y las otras, sólo se almacenan.

Es así que la mentadísima frase viene a colación: "esque las personas hemos perdido la capacidad de asombro"

Yo digo que no es que se haya perdido, lo que creo es que se han movido lejísimos las fronteras. Las cosas que nos asombran de veras, la mayoría de las veces son puras mamarrachadas reflejo del "lobby" gabacho:

Aparatos minúsculos que lo hacen todo -"y se conecta a internet ¿eh güey?"-

Cuatro mil rolas y hartas pelis en la bolsa del pantalón.

Discos duros medidos en PetaBytes.

Autos super cargados que alcanzan los 600 Km/h.

Fortunas incuantificables.

Hamburguesas con medio kilo de carne.

Pantallas de 64 pulgadas -"y es ful hache de cabrón..."-

Todo a lo bestia.

Hace un rato mi hija metía los dedos en la masa del pastel. Sentía los pedazos de pan, la leche, la mantequilla, el huevo.

"Está mojaaado... está fríio... guuuau"

No sé si ella ya había visto cómo hacían un pastel, pero si sé que fue la primera vez que ella hacía uno.

Coincidimos. Y fue mágico.